Penso em cada momento
O quanto a palavra falta
Pra dizer do sentimento
Ou daquilo que se exalta
E depois dela, importa a forma
Umas tão belas, outras feias
E o escritor que entra na norma
Faz daquelas linhas poesias
E se é soneto então esse contorno
Com rimas ricas é tão perfeito
Que nem importa o quanto for morno
Ja os verbos que se combinam fácil
Geram leitura pobre ainda que profunda
Ah! Como eu queria ser mais hábil
Novembro2014
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